El General De Gaulle

Francia sigue siendo viuda.

Valentín Gaure .- Le Nouveau Conservateur

Un pueblo francés. Habría mil, treinta y cinco mil más en verdad. Los vientos vienen a detenerse allí, como aturdidos, prisioneros que son de esta extraña encrucijada, perdidos en algún lugar entre la Champaña, la Borgoña, las Ardenas y los Vosgos.

El noveno atardecer de noviembre, sólo una luz abrasa la densa niebla, firma eterna de las regiones orientales, para iluminar con su halo indeleble la iglesia románica y su cementerio. universo bernanosiano de crucifijos de piedra plantados en el páramo; guardianes silenciosos de lo inefable. En el crepúsculo, cuando la noche se extiende, una mano arrugada empuja la puerta de este jardín de la muerte. Una viuda, cubierta con una larga túnica negra, como las princesas caídas, avanza entre las tumbas. Se detiene frente a uno de ellos. Siempre lo mismo. Levanta la cabeza y, con un gesto furtivo, se quita la larga capucha oscura. Su cabello, rubio o castaño, qué importa, ha conservado su belleza fundacional.

Ella, sin embargo, no se salva de los tiempos. Todos los días la existencia la golpea, como una lapidación interminable. Una noche quizás, una noche sin duda, más oscura que las otras, un golpe, más violento que las otras, terminará venciendo. Hay que verlo, todo contra la piedra blanca, entonando suavemente el canto de los orígenes. ¿Sueña con los bosques galos, el bautismo de Clodoveo, los prados de Domrémy?

Francia, aún en pie en este campo de descanso, recuerda al último de sus caballeros. Este hijo, en el tiempo turbulento de la derrota, no pudo caer en la infamia. Sentimiento instintivo que se había apoderado de ciertos franceses, valientes entre los valientes, al mismo tiempo, en su estela. Dejan  Doulce Francia  por todos los medios, para llegar a Albión o al Imperio. Otros ilustres, con el mismo impulso salvador, optaron por volver, por el contrario, a la tierra de sus antepasados, de los maquis de Vercors a los de Jura. En la sombría mañana de la Ocupación, solo ellos custodiaban el cuerpo desnudo de Francia, dado por muerto por una multitud de traidores. Ella solo dormía, un sueño torturado, como la Virgen de los cuentos. Gente de las sombras, que años después, en una mañana norteña de diciembre, bailaba en el cielo del Panteón, resucitada por unos minutos por el solo fervor oratorio del chamán Malraux. La limosna de la huida furtiva al aquí abajo que la mirada leonina del General no había negado, sumergida en su pasado, el del gaullismo primigenio y sus estandartes, todo sostenido enteramente por el brillo secreto de la Providencia.

¿De qué aguas brotaron las lágrimas retenidas que, fatalmente, nublaron sus ojos? ¿Eran los del sobrevuelo del país de Francia, atravesado en su avioneta, que, de Burdeos, se unió a Londres, en este maldito día 17 de junio del 40? Unas pocas horas antes de entrar en la estratosfera de la historia, pasó por alto una nación destrozada por el traumático estertor de la muerte. Del oscuro esplendor de su pluma, de Gaulle escribió, en  L’Appel , el primer volumen de sus  Memorias de guerra  :

“Salimos como a las 9 de la mañana tomando algunas precauciones pero sin dificultad. Además, fue sólo esa mañana que M. Paul Reynaud transfirió sus poderes al mariscal Pétain y, hasta el cumplimiento de esta formalidad, yo era miembro del gobierno y corría poco riesgo. […] Volamos sobre La Rochelle y Rochefort. En estos puertos se quemaban barcos incendiados por aviones alemanes. Pasamos por encima de Paimpont, donde estaba mi madre, muy enferma. El bosque estaba todo humeando de los depósitos de municiones que allí se consumían […]. Me aparecí, solo y desprovisto de todo, como un hombre a la orilla del océano que pretende cruzar a nado. »

Este camino hacia las alturas de la Historia, ¿lo había deseado solo para sí mismo? Habitado en él, desde niño en Lille, por el fuego sagrado de la patria, De Gaulle era un intelectual apasionado, un soldado de brillante clarividencia, un espíritu libre y rebelde que no soportaba acomodaciones. Sabía, mejor que todos los demás, que la política es ante todo el arte de separar lo negociable de lo que no lo es, destruyendo la cobardía intelectual. ¿Soñaba con ser Juana de Arco, como han dicho algunos, tomando el ejemplo de la pequeña redacción escrita a los quince años, donde ya se imaginaba a sí mismo como el salvador de la Patria sitiada?

Como la Doncella, la Providencia, es cierto, lo había hecho su instrumento. Aquí se le proyecta al frente de un escenario histórico del que este hombre tímido nunca se iba a ir. Mil aventuras no hicieron nada. Hasta el último aliento, escribió Malraux, »  de Gaulle había erigido un cadáver a la distancia de un brazo «, el de Francia. El fulgor de su luz personal se había reflejado en la vieja nación herida, rota por la ruptura de su derrota.

Pero Francia siguió volviendo a sus demonios íntimos. Se desesperaba hasta el punto de considerar a veces el suicidio. En esta estrecha relación, cercana al murmullo sibilino, que mantenía con los ángeles, el General había comprendido que al final son los muertos los que mandan. Danza que uno puede encontrar macabra pero, en estos días sepulcrales de noviembre, perdidos entre el Día de Todos los Santos y la conmemoración del Armisticio, la evocación encuentra su sentido capital, original. 

Como Antígona, De Gaulle trastornó la tierra con un ardor desesperado.

“  Se enfrentó solo al fin de un mundo ”.